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Tot sein ist gewiss eine feine Sache, denn nach dem finalen Herzschlag erwartet einen endlich die Ruhe, die einem zu Lebzeiten nie vergönnt war sie zu finden, da, wenn zwischen heimischem Sofa und einer von Schwertransportern missbrauchten Strasse nichts weiter ist als 40 Zentimeter Lehmmauer und etwas Tapete, man sein Leben nicht mehr in Tagen, Wochen und Monaten misst, sondern nur noch in Dezibel.
Auch, dass in wochenendlichen, nachtriefenden Stunden unterhalb meines Schlafzimmerfensters ab und an junge Leute unsicheren Schrittes gen eigene Furzmulle taumeln und dabei lauthals “Deutschland! – Deutschland!” lallen, wirkt auf mein Grundstück nicht unbedingt wertsteigernd und spielt meinem Ruhebedürfnis keinesfalls in die Hände. Und oft auch war ich auch schon versucht, den jungen Leuten mitzuteilen, dass ich, wenn auch nicht mit allen Nachbarn per “Du”, so doch schon eine nicht geringe Anzahl von Jahren in dieser Straße wohnhaft bin, was mich immerhin dazu befähigt zu erklären, dass in dieser Straße keine Familie Deutschland wohnt, und soweit meine Kenntnis reicht, auch noch nie in dieser Straße gewohnt hatte. Allein das ich das Nacktschlafen zum Prinzip erkoren habe, verhinderte meine nächtliche Demonstration geballten Nachbarschaftswissen, denn mit nacktem Geschlechtmerkmal ist man als Respektsperson doch quasi noch nicht geschlechtsreif, als Mannsbild nur Karikatur, und somit jedes Wort nur in den kalten Nachtwind gesprochen.
Dass unsere Wand zur Strasse hin indessen aus Lehm ist, ist natürlich nichts weiter als eine niederträchtige Vermutung, da ich diese Außenwand ja noch nie einer werkstofflichen Untersuchung unterzog, allerdings Rückschlüsse daraus ziehe, dass deren nächsten Verwandten, also die Innenwände, immer kubikmetergroße Löcher aufwiesen, nachdem ich versucht hatte, kleine Löcher für Dübel für noch kleinere Schrauben in diese Wände zu bohren. Und das, was vormals in den kubikmetergroßen Löchern steckte und sich dann zu Füßen meiner Bohrmaschine kniehoch häufte, sei angeblich, so die geballten Fachmeinungen meines Nachbarn und meines Schwiegervaters und eines Herren, der gerade die Gasuhr ablesen kam, eindeutig Lehm. Ich hatte mir bis dahin Lehm immer als eine glitschige, schwer greifbare Masse vorgestellt, also so eine Art Wildecker Herzbuben unter den Baustoffen, aber nicht als trockenen Haufen Staub, der mehr an das erinnert, was man wohl erhalten würde, wenn man Dieter Bohlen’s Epidermis im Gesicht abschleifen tät. Überhaupt habe ich ein sehr zwiespältiges Verhältnis zu Lehm, da doch laut christlicher Schöpfungsgeschichte der große Meister da oben den ersten Menschen aus Lehm gemacht haben soll, und mir der Gedanke nicht gefällt, dass ich ein Nachfahre von etwas sei, das beim Bohren eines Loches aus der Wand von Gottes Behausung fiel.
Doch die Stille, die der Tod mit sich bringt, hat einen überaus großen Makel, denn was nützt die wunderbarste, vollkommenste Ruhe, wenn man sie auf Grund der eigenen Abwesenheit nicht genießen kann?! Mein Traum vom Tod sieht infolgedessen vor, alle paar Hundert Jahre aufzuerstehen, um mich wohlig zu strecken und zu rekeln und die unübertreffliche Stille zu hören, zu genießen, und mit Blick auf die Uhr festzustellen, dass man ja noch lange nicht aufstehen muss, weil, die Unendlichkeit ist ja so was von nur lang, und dann schließe ich wiederum meine Augen und ratze gemütlich abermals weg. Dies wäre gewiss eine feine Sache.

Dieser Artikel wurde am Mittwoch, 26. März 2008 um 20:37 veröffentlicht und ist abgelegt unter Frischfleisch. Du kannst die Antworten zu diesem Artikel mit Hilfe des RSS 2.0 Feeds verfolgen. Die Kommentar- und Pingfunktion ist zur Zeit nicht aktiv.