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Über Klassentreffen liegt, sobald nur ein ausreichend langer Zeitraum seit Verlassen der Bildungseinrichtung und dem Tage des Treffens vergangen ist, ein Hauch von Brüchigem, von Vergänglichem, welcher eigentlich, bei genauerer Betrachtung, gar kein kaum wahrnehmbarer Brodem ist, sondern die vielschichtige Patina gelebter, verlebter halber Leben, samt tiefer, unauslöschlicher Kratzer, und einigen wenigen vom Glück auf Hochglanz polierter Stellen. Und die Plätze, die die Mortalität in den Reihen meiner ehemaligen Klassenkameraden mit solider Leere füllte, zeugten davon, dass das frühe Sterben doch immer noch eine überaus weit verbreitete Ursache für das Nichterreichen des Pensionsalters darstellt.

Wer es allerdings bis hierher, also in Zeit sowie Raum, geschafft hatte, kann als Beispiel dafür gelten, dass der Mensch ein zähes Stück belebter Materie ist, dem selbst so ungünstige Umstände wie der Verlust von Staat und FDGB-Ferienplatz nicht den existenziellen Hocker unterm Daseins-Hintern wegzuziehen vermochte. Die frei gebliebenen Stühle an unserem Tische indes bestätigten also mehr oder weniger die zu allen Gelegenheiten beschworenen Ausnahmen der oft allzu schnell manifestierten Regel.

Selbstverständlich ist die irrige Annahme, man fände nach 27 Jahren seine Mitschüler in jenem körperlichem Zustande wieder, welchen einem vor dem eigenen geistigen Auge die schwammige Erinnerung widerspiegelt, albern, idiotisch, nur dem an der Realität sich vorbei Mogelndem vorbehalten. Tränensäcke. Wülste. Graues Haar und Falten, tief und unerforscht wie der Andreasgraben. Doch das Allerschlimmste: man hat den ganzen Abend das Gefühl, in einen unbarmherzig ehrlichen Spiegel zu schauen. Dies ist natürlich gelogen; also nicht, was meine eigenes graues Haar und die Falten betraf, welche sich in den Gesichtern meiner ehemaligen Mitschüler reflektieren; es entspricht aber beileibe nicht meinem Empfinden, dass diese Spuren, welche der Zahn der Zeit seinem Naturell folgend in den meinigen Leib nagte, mir irgendwelches Missbehagen bereiten. Haare färben, Antifaltencreme – alles nur chemischer Hokuspokus, welchen ich dringendst abrate zu nutzen, da es garantiert kein markiger Abgang wird, wenn man dem Tod einstmals wie ein amateurhaft geschminkter Clown entgegentritt, welcher auf Grund nicht geleisteter Beitragszahlungen in die Künstlerkasse bis zum Sankt Nimmerleinstag bei McDonalds Luftballons knoten muss.

Es ist allerdings auch kein leichtes, den Gesprächsfaden, welcher abrupt vor 27 Jahren riss, wiederum frisch zu knüpfen, insbesondere, wenn dieser schon zu damaligen Schulzeiten recht einseitig gesponnen wurde. Dieser Umstand führte im übrigen dazu, dass kaum einer der Anwesenden meine Person als einen der ehemals Ihrigen erkannte, da ich als Schüler eine Aura aus Schweigsamkeit und schüchternem Gehabe nebst nie vollständigen Schulranzen schulterte. Dabei war meine verbale Beschränktheit allein der Tatsache geschuldet, dass ich schon im Alter von nur wenigen Monaten beschloss – wie einst Oskar Matzerath beschloss nicht mehr zu wachsen – mir erst einmal im Stillen ein Bild der Welt zu machen, bevor ich meinen Senf in dieser verkleckere. Dass sich dieses Bildnis schaffen bis zu einem ausgeprägt ehefähigem Alter hinzog, lag währenddem nur daran, dass ich einfach nicht glauben konnte, nicht glauben wollte, in was für eine bittere Realität mich die Brunft meiner Eltern hineinbefördert hatte. Und die Erzählungen der einstigen Schulfreunde, welche im nunmehr gesetzten Alter teils neben Gartenzwergen, teils neben Modeleisenbahnanlagen unaufgeregt auf den Sonnenuntergang ihres Lebens harrten, ließen mich das Schuldbekenntnis meiner elterlichen Erzeuger ununterschrieben im Geiste an meine Hirnwand nageln.

Nur gut, dass ich wenigstens in punkto Toleranz nie versetzungsgefährdet war.

Dieser Artikel wurde am Montag, 30. Juni 2008 um 18:38 veröffentlicht und ist abgelegt unter Frischfleisch. Du kannst die Antworten zu diesem Artikel mit Hilfe des RSS 2.0 Feeds verfolgen. Die Kommentar- und Pingfunktion ist zur Zeit nicht aktiv.